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« Maintenant, voici venu pour moi le temps de me décider à faire retour en arrière, de tenter de trousser congrûment quelque chose à ma guise, une sorte d’écriture pure de tout sens civique. Le besoin est sans doute inscrit dans les gènes : pressentiment reptilien que tout disparaîtra d’un coup.
Dany, Piteur, Olivier, il n’y a plus au monde une seule trace d’eux. Tout ce qui reste est en moi. »
Sylvain Fourcassié
Les Madones du trottoir

Monsieur l’évêque avec ou sans mitre Quatre écoutes du tonnerre À la Dublineuse Entrée en matière Cheminement vers le rien L’Enceinte La Poignée de porte Tacatam Blues La Source Des rêves au fond des fleurs C’est des poèmes ? Le Bec de la plume Stilb suivi de Iréniques Valleuse La Halte belge La Close L’Indifférent Les Eaux noires L’Enfant sur la branche Friches Maélo Rien qui porte un nom L’Impossible Manque Lumière des mains, suivi de L’Incessant tourment d’espérances Ombres classées sans suite Fragments d’un meurtre Petit traité d’éducation lubrique On disait Résidences secondaires Un rossignol sur le balcon