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« J’étais nu près de Deborah nue, nos moiteurs s’évitaient à présent, nous souriions vaguement et parallèlement à un ventilateur harassé qui grinçait au plafond. Il y avait une douceur extrême à ne plus se sentir beaux ni désirés. Nous n’avons pas dormi, je pense. Quoique le dos collé au drap, nous avons flotté sous d’invisibles palmes. »
François Salvaing
De purs désastres, édition aggravée

Al dente (de l’amour, du poème et des spaghetti) Les Mots d’Alice De purs désastres, édition aggravée Les Choses n’en font qu’à leur tête Le Loir atlantique Chroniques d’un promeneur assis Goutte d’eau Labyrinthe L’Impatience C’est papa qui conduit le train Valleuse Autobiographie d’un autre L’Appétit de Don Juan Carnets respiratoires La Nuit du libertin Le Pôle magnétique L’Enfance est mon pays natal Des étoiles sur les genoux La poésie est facile Le Perron Tombeau de Joseph-Ferdinand Cheval, facteur à Hauterives Chambre de feuilles Opéré bouffe Bavard au cheval mort et compagnie Un éditeur... Voilà ! Dans les jardins mouillés Ne me faites pas dire ce que je n’écris pas Un cri Une cigale dans la tête Vladivostok, aller simple