Cadex Editions

Stabat Mater

Hélène Boinard — 2006-06-26T22:17:54Z

- Titres / Verheggen Jean-Pierre, Monory Jacques, L'Ostiaque

Les Visages et les voix

Hélène Boinard — 2006-06-26T22:00:00Z

Les Macchabs vites

Hélène Boinard — 2005-07-06T22:13:22Z

Dans Les Macchabs vites, Jean-Claude Hauc fait sourdre de l'horreur humaine ce qui lui reste de candeur et d'innocence. Paddy Gus conduisant son ambulance, avec dans le dos un cadavre en putréfaction, comparant son véhicule à un vaisseau spatial, prenant le temps d'uriner sous les étoiles ; Paddy Gus flânant à toute vitesse sur les autoroutes de France, voilà une épopée macabre et qui pourtant respire un certain « esprit d'enfance ». Que la littérature puisse ainsi réaliser cette « monstration », et surtout, qu'elle puisse le faire de cette façon, comme dans un rêve où l'horreur serait dépossédée d'elle-même, c'est à la fois sa douleur et son privilège. Il faut lire ce livre qui nous réveille du cauchemar que nous pourrions devenir si notre barbarie humaine était laissée aux forces du silence.

– Philippe Lekeuche, « La nuit définitive n'aura pas lieu » (extrait) in Textuerre, 1987.

On mit encore une bonne heure pour récupérer quelques fragments du corps de Paddy Gus qui avait littéralement explosé avec la voiture. Il semblait qu'au dernier moment celui-ci ait voulu se fondre dans le Grand Tout, dispersant sa matière dans toutes les directions.
Sa tête fut retrouvée à vingt mètres en amont du pont, dans le ruisseau. Un gendarme dénicha une jambe de l'autre côté de la route ; un pied, tranché net à la cheville, fut découvert derrière une vaste pierre noire ; enfin, la presque totalité des entrailles était accrochée aux épines d'un arbuste et se balançait lourdement, comme une guirlande sale.

Fragments d'un meurtre

Hélène Boinard — 2005-07-06T22:09:21Z

Une plage déserte du nord de l'Europe. Un homme et une femme vont connaître le choc de la rencontre, ce mélange de leurs êtres dans ce qu'ils ont de plus inavouable. Ils vont atteindre leur vide central, éprouver le secret toujours inviolé, toujours intact, qui se love au cœur de la confrontation des désirs. Peut-on s'atteindre soi, atteindre l'autre ? Et cet autre n'est-il pas l'autre de nous-même, fut-il de l'autre sexe ? Eros, qui mélange et réunit les êtres, charrie en lui la violence muette sans laquelle aucune ouverture à soi ou à autrui ne peut opérer. Nécessaire effraction. Criminelle vérité. La jouissance, ce bien non monnayable, aux renchérissements toujours accrus, est le masque érotique de la mort et celui, thanatique alors, de la vie. Elle a cependant son éthique : elle ne ment pas, ni ne s'achète. Depuis toujours les hommes savent qu'elle dit la vérité sur eux. Mais quand ils l'entendent, ils refusent de s'y reconnaître. Avec cette fiction que nous donne Hauc, la littérature cesse d'être un divertissement : elle nous conduit au cœur de cet obscur démon qu'est en nous le réel du désir, ce scandale.

– Philippe Lekeuche, « Dans la rencontre, un meurtre » (extrait) in Le Mensuel, 1991.

Elle quitta la promenade du front de mer et s'avança sur le sable humide de la grande plage déserte. Le vent de l'est chassait les nuages dans le ciel. Le cri aigre d'une mouette la fit sursauter. Comme elle s'efforçait de suivre le vol rapide de l'oiseau, elle frissonna et serra frileusement son vêtement sur sa poitrine.
Elle cligna des yeux. C'est alors qu'elle l'aperçut. Il semblait venir à sa rencontre, silhouette imprécise dans la brume légère qui noyait la plage.
Brusquement, il lui sembla que le bruit des vagues se brisant sur la grève redoublait d'intensité.

Vladivostok, aller simple

Hélène Boinard — 2005-07-06T22:05:08Z

Un mot, rien qu'un mot, mécanique à deux temps, suffit à infléchir l'obstination sédentaire. Partir-partir, Vladi-Vostok. Partir-partir, Vladi-Vostok. Un réseau miniature est installé sur la grande table familiale de la salle à manger. L'enfant trépigne. Papa, dis Papa, comment faut parler quand le train va s'arrêter. Mesdames, Messieurs. Dans quelques instants nous arriverons en gare du Bout-du-monde. Le Bout-du-monde terminus. Tout le monde descend. Correspondances à destination d'Ailleurs et de Nullepart, annoncées pour bientôt et plus tard, quai numéro 2, voies A et B ; quia numéro 2, voies A et B. Ce que tu dis n'a pas d'importance ; c'est la manière qui compte, la musique. En fait les gens ne t'écoutent pas. Ils te redemanderont : le train pour Ailleurs, quel quai ? Dis Papa, le train pour Nullepart, pourquoi il a déraillé ? Vladi-Vostok, Vladi-Vostok. On avait écrit ce mot en caractères cyrilliques au fronton de la petite gare d'allumettes. De l'autre côté, soit à 2 m 50, diamètre de la table, il y avait une Tour Eiffel pour signaler Paris. On aurait pu choisir Zagreb ou Beograd et Notre-Dame-de-la-Garde ; ça ressemblait trop à ce qu'on connaissait. Attention ! Mesdames les voyageuses, mon Papa va contrôler les billets. Remettez du rouge à vos sourires. Vladi-Vostok, Vladi-Vostok. Valence, Valence, deux minutes d'arrêt... Papa, je pourrais partir, un jour, avec toi ?

Les trains de l'enfance se sont évanouis dans les tunnels. Les scories brasillantes s'éteignent dans l'imaginaire des forges et des tuyères pour céder la place aux petits éclairs qui courent le long de la caténaire. Vulcain s'assoupit pendant la danse des électrons. Les demi-dieux à gueules noires se sot débarbouillées ; la Bête humaine est morte. Le Voyageur a fermé les paupières pour s'attarder sur des paysages obsolètes. Le monologue intérieur a fait naufrage. Il dort. L'homme en uniforme a cogné brusquement sa pince contre l'armature métallique du siège. L'autre s'est réveillé en sursaut. Il a vu la casquette qui battait pavillons britannique et italien. Contrôle des billets !

Le Vent du dehors

Hélène Boinard — 2005-07-06T22:01:28Z

Avant de connaître Le Vent du dehors, le personnage central du dernier roman de Jean-Claude Hauc passe sa vie au royaume des ombres, à l'abri des croix tombales de différents cimetières européens, sujet d'un livre en gestation. Cette mort qui l'habite tout entier a fini par faire fuir sa compagne. Mais la fureur du monde va soudainement le happer... Comme dans son précédent livre (Journal de l'homme arrêté), Jean-Claude Hauc s'attarde ici sur la solitude de l'écrivain, ce dernier constituant le personnage quasi unique du roman, bien qu'en retrait des autres acteurs (et de lui-même lorsqu'il devient acteur), penseur isolé derrière le rideau de quelque pièce se jouant à livre fermé. Le Vent du dehors emporte par hasard un héros endormi dans ses rêves douloureux. Malgré lui, il lui faut composer avec ce destin inopiné. Survivant du royaume des ombres, cette « initiation » lui apportera la conviction que la mort ne peut plus rien contre lui.

– Alain Hélissen, « Le Vent du dehors », in Le Mensuel, 1993.

Il a payé son tribut au temps. A la vie et à la mort. Ni sa mère, ni Isabelle, ni même Leïla ne pourront plus à présent lui réclamer des gages. Il a traversé le tunnel. Il n'a plus de dette envers personne. C'est cela être adulte : avoir rencontré la mort en chemin. Trois balles dans le corps. Un poumon traversé et une jambe en bouillie. Le monde de plein fouet ! Drôle de rite de passage. Mais impossible à éviter, sauf à demeurer “hors l'être”. Il est de l'autre côté. Là où les choses bouillonnent. Pour preuve l'érection monstrueuse qu'il a connue tout à l'heure. Et l'angoisse folle à la pensée que la jeune infirmière pouvait arriver d'un instant à l'autre afin de l'aider à faire sa toilette.

La Ville est mosaïque

Hélène Boinard — 2005-07-06T22:01:15Z

Or, qu'est-elle donc, la ville ? Une amnésie, un relent insomniaque d'asile et de prohibition, une somme infinie de gestes, de ladreries, d'orgueils, de petitesse, l'impensable catalogue des joies et des mesquineries humaines, là, sous les voûtes mal éclairées où l'on perçoit à peine le frôlement d'une silhouette, dans la salle enfumée d'un restaurant ; au beau milieu des voix mortes déjà que l'Errant recueille, n'étant lui-même qu'une voix, que la voix peut-être, somnambule, ou le chemin, vibration qui traverse l'opaque tessiture de l'ombre et prend langue avec l'irrémédiable. Ville morcelée, le scribe la ravaude, en recoud les lambeaux et en tresse les franges. Ce qu'il traque, ce qu'il quête en elle, ce n'est pas tant la marqueterie des places, des quartiers et des sentes, c'est l'indice de la cité possible. La généalogie du narrateur rencontre à cette orée celle de l'histoire ; écrivant, il offre à lire : le livre se clôt sur sa lisière, se suspend à l'instant où l'inaugurale interrogation commence.

Il tient le journal de ses vagabondages dans les rues de la ville. Il note bruits et bribes d'amour et affrontements, fragments d'insultes, douleurs du silence, retrait de la pensée. Il laisse place à ce qui vient. Les suites de la lumière, l'engendrement des nuits. Il déplie sur la table le cœur de la ville, l'agencement des rues, les lunes taurines des façades et des blasons. La maison, dont il occupe l'avant-ciel, se souvient pour lui. Peu à peu il apprend qu'un mort en la demeure toujours précède la venue d'une âme. Il sait qu'ici d'autres ont grandi avant ceux dont il entend les rires et les pleurs. Il écoute une enfance et les noms effacés. Sur le papier va la plume qui creuse ce mouvement d'une mémoire en déposant les signes endeuillés. Encre.

Le Chant du destin

Hélène Boinard — 2005-07-06T19:14:38Z

En ces jours-là, nous fut imposé un exode. Comme une horde nous fuyâmes en hâte, emportant quelques vivres, des armes, et ce qui nous restait d'âme et de cœur.

Nous traversâmes des vallons, des plaines, des montagnes, des déserts. Nous côtoyâmes des ravins, des précipices, des falaises, des fleuves sans fin.

L'Ennemi était partout, à la manière de l'Amour.
Nous nous battîmes contre le rien, contre des démons de chair, contre des choses plus cruelles que les satans.

Nous connûmes aussi le bonheur.

La troupe que j'étais chanta, chanta tous les jours, de l'aurore à l'aube du soir, à perdre haleine, à élever nos voix plus haut que Babel.

Ce sont quelques-uns de ces chants, lecteur, que tu trouveras dans ce livre.
– P.L.

(...) A tous les niveaux de la communication poétique, Lekeuche nous délivre une découverte éminemment personnelle. Car voilà une nouvelle voix poétique, au plus aigu de ses aveux savamment spontanés...
– Jacques De Decker

CHANT.19

Toi qu t'empares de mon nom, m'empires mêmes, prenant sur toi d'étendre, au bord de moi seul, ton domaine, as-tu, chère emprise, le cœur à me rire, à pleurer, réclames-tu, cruel enfant, tel un jouet qui te lasse bientôt, ma tête ?

Quatre écoutes du tonnerre

Hélène Boinard — 2005-07-06T19:10:26Z

“Je me suis soulevé au-dessus de toi et de moi. Le Je et le Tu prirent fin. La chute sera certaine, nous retomberons dans les mots. Chacun aura le sien. Nous retrouverons nos corps. Tu riras. Il y aura un livre, c'est inévitable...”
Par ce texte, je voulais dire quelque chose de vrai, de véridique pour une fois. D'insupportable. Je me suis risqué à mourir, à vivre. J'ai osé prendre la parole, quitte à me faire bannir de la Cité. Que le “frère humain” qui pérégrinera jusqu'au bout de ce texte, sache que le même salut nous exulte, nous exallte et nous sauve.
– P.L.

(...) Tu disais : attention, le texte s'articule, il y a des sens qui vont te prendre ! Je regardais autour : je ne voyais que ton air, que ta face d'ange. Je m'agrippais à ta figure, j'essuyais la surface de tes yeux, te gommais du visible. Rien n'y fit ! Je le sus : ton absence me rendait l'âme, la sagesse me gagna. Je perdais cependant l'Esprit, la folie nécessaire. A nouveau, tout se versait dans le solide.

gLoire(s)

Hélène Boinard — 2005-07-06T18:44:16Z

Eau ondoyante. Fleuve de mots par lequel l'écrivain devient un fleuve.
fgLoire(s).
Comme Matisse et son arborescence, le maître zen et sa vague ou sa cascade, Geroges Mérillon accède à la Loire.
Pénètre dans les flots, en fixe non point les contours ou la surface mais la substance.
Affaire d'intellignece et non de description.
Qu'est-ce qu'être fleuve et couler ? Qu'est-ce qu'être là, moi, et voir tout cela ?
Jean-Claude Hauc

Je suis mon cours, disent les élèves, dit le professeur, dit le fleuve, dit l'auteur. La pente. Quelle force. Vers la dissipation océane. Un trait bleu sur la carte. Que je traiterais ?
Ici, après naissance avant mourir, et maintenant, entre ses rives, entre la ville : une force touojours ce fut un commerce, un transport, une force, une profondeur, une traîtrise aréneuse et insulaire qui rompent le rapport - à enjamber de quelque pont fort onéreux.
Tu serais son cours, son discours, charriant les limons, les alluvions d'érosion ; prenant ici, déposnat là : fertiles délits
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