De purs désastres, édition aggravée

Hélène Boinard — 2010-03-23T18:45:28Z

Voici des soldats, franchissant inlassablement les frontières. Celle aussi d'entre le réel et le fantastique. En quelques lignes ou en quelques pages, soixante-quatre histoires qui peuvent se lire comme une seule. Fantaisies, fantasias au grand galop d'une écriture à la fois limpide et énigmatique, assassine et joyeuse.

Des soldats hétéroclites, innombrables. Armés de frondes, de fusées. Conquérant, traversant des continents, des siècles, s'enlisant inlassablement. Se raccrochant à fantasmes et femmes. Dont, récurrente, à peinte rejointe que perdue, Deborah. On croit reconnaître l'époque, la bataille, le général... Et puis, d'une touche, le paysage qui paraissait familier (hiérarchies, casernes, bivouacs, bordels) se décale et ouvre sur de féroces vertiges ou sur des folies douces.

Il y a vingt ans paraissait un livre qui montrait une nouvelle facette du talent de François Salvaing, dont Misayre ! Misayre ! venait d'obtenir le prix du Livre Inter. L'auteur, qui n'est pas homme à exploiter longtemps une formule qui marche, prenait des risques avec ces textes brefs, sans références à un réel défini, fragments acides et ciselés d'un monde onirique et atrocement réel.
Aujourd'hui, au lieu d'invoquer la prescription, Salvaing récidive et donne, aux excellentes Éditions Cadex, une version augmentée. « Aggravée », précise le titre. Il est vrai que, depuis vingt ans, le monde ne va pas mieux. Le texte en prend acte, qui s'amplifie, à la mesure de l'élargissement du théâtre des opérations. C'est bien de guerre qu'il s'agit. Une colonne de soldats de tous les temps et de toutes les armes parcourt la planète. On s'imagine reconnaître, à des détails, des noms, l'Irak, le Kosovo ou le Vietnam. Peu importe : il suffit que cette guerre soit concrète, incarnée, terriblement détaillée, et suffisamment décollée d'un conflit précis pour acquérir valeur universelle sans se désincarner. Ce pari tient par la grâce d'une prose miraculeuse, sans apprêt, d'une justesse terrifiante, qui nous restitue le chant profond de l'éternelle soldatesque.
– Alain Nicolas, « Un désastre parfaitement accompli », L'Humanité, 22 juillet 2010.

L'impératrice était fillette encore et sujette à pavor nocturnus. Plus que tout nous redoutions ces nuits où, accouru le Régent, il fallait à quatre pattes feindre de traquer dans la chambre l'iguane du cauchemar puis, bredouilles et relevés, nous défaire de nos uniformes, ôter nos sous-vêtements et attendre que Sa Majesté reconnût et désignât au coutelas du bourreau, avant de se rendormir, l'un des lézards que nos nudités livraient à son enfantillage.

Un alibi de rêve

Hélène Boinard — 2007-04-03T22:00:00Z

On est sur ma trace, on ne va pas tarder à surgir et déchirer mes apparences. Il est urgent que je commette un crime, voire deux, ou davantage. Sinon je serai humilié - j'en suis atrocement conscient - de ne pas en savoir plus que ceux qui se tiendront sur le pas de ma porte, en chemisette et gilet pare-balles, mâchonnant des phrases si bien construites qu'ils n'auront pas besoin de les habiter.

Un homme voyage à vélo. La nuit il fait des cauchemars et ne sait plus ce qui appartient au réel, ce qui vient des rêves. Cet homme s'apprête à commettre un crime. Il a déjà tué par le passé. Parce qu'il est gentil et qu'il veut faire plaisir à sa maman.
Avec un brio incontestable, François Salvaing nous met dans la peau d'un assassin. Un serial killer en proie aux troubles de la personnalité. En s'inspirant de L'Affaire de la rue de Lourcine d'Eugène Labiche, le nouvelliste remonte à travers son monologue halluciné les rouages de la folie meurtrière. C'est alerte, vif et intelligent. Un pur moment de littérature.

– Lecture en ligne de François Salvaing sur le site de la webradio de Libération (merci à Frédérique Roussel)

C'est l'histoire terrible et froide d'un homme ou plutôt d'un fils et de sa mère, une mère complice évidemment... (« Le moins qu'on puisse dire à la décharge d'Agnès, de Barbara et même de Clotilde : Maman n'était pas une circonstance favorable. N'est pas. »). Un va-et-vient tragique entre rêves (nécessairement torturés) et réalité (donc douloureuse). François Salvaing nous emmène dans les méandres de la pensée de ce personnage avant un dénouement cruel dans les deux dernières pages. Les éditions Cadex nous ont encore gatés !
– Librairie Vaux Livres

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Je rêverais de pouvoir, avant de m'endormir, passer commande de mes rêves. Dream service, un cauchemar s'il vous plaît et n'oubliez pas de le saupoudrer de connotations explicitement érotiques. Dream service, direction Scandinavie, d'urgence. Dream service, sortez-moi Maman de la tête.
Il y a des moyens, je les ai pratiqués, d'aider les rêves à prendre certaines tonalités désirées. Les hallucinogènes, le cinéma. Tout de même, cela n'atteint pas la précision où, depuis quelque temps, j'aimerais parvenir. J'ai acheté des cartes, des guides, une monographie sur Munch, tout Strindberg, j'écoute du Grieg, du Sibelius, un jazzman nommé Vasala. J'essaie de m'imbiber de Scandinavie. De jour, je progresse. A preuve, hier, sur un marché où je passais, j'ai été littéralement aimanté, entre vingt étals, vers une vendeuse de cartes postales qui s'est avérée danoise.
La nuit, je n'ai pas autant de réussite.

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