Cadex Editions

Pleine lucarne

Hélène Boinard — 2005-07-06T20:02:26Z

En invitant divers auteurs contemporains à rédiger, suivant leur goût, leur humeur, leur désir, leur dédain bien sûr, des pages nourries du rapport qu'ils entretiennent avec un sport qu'ils pratiquèrent ou non, j'avais l'idée flottante de lignes qui ne se contenteraient pas de décortiquer le pourquoi du comment confortant l'amour ou le mépris de chacun. Lignes joueuses, me disais-je. Lignes qu'ébourifferait en tout sens la création. Lignes offensives en somme, malgré les « tacles » prévisibles de vieilles rancunes et la ténacité rugueuse d'assez sombres chagrins.

Prommesse tenue, suis-je heureux d'avertir. Car ce qui circule ici (ou se dédouble, s'appelle, se contredit avec une saisissante intensité biographique parfois) relève du plaisir et de l'amertume ensemble, du bonheur, de la colère, de la malice comme d'indécrottables enthousiasmes, si bien que cette lucarne, un peu lunaire sans doute, s'ouvre sur un champ moins clos que tant de détracteurs ne le pensent : contradictoirement au destin carcéral auquel il se prête et loin, fort loin, des sinistres ordalies que si souvent la foule y réclama, l'espace où gosses et stars gesticulent ne diffère pas toujours du vert pâturage dont seuls des séraphins en culottes courtes possèdent encore la clé.

– Préface de Lionel Bourg

Michel Besnier, Jean-Nöel Blanc, Lionel Bourg, François de Cornière, Didier Daeninckx, Charles Dobzynski, Michel Dugué, Gérard Gélas, Jacques Josse, Denise le Dantec, Philippe Marchal, Diego Petersen, René Pons, Thierry Renard, Bernard Simeone, Valère Staraselski, Jude Stefan, Claude Vercey et Joël Vernet forment l'équipe de Pleine lucarne.

(...) Nous revendiquions cette foi sauvage qui soude et épelle les rêves. Heureux, fiers et forts comme des clandestins que guide la passion partagée, tel tenait les comptes de la caisse commune alimentée par les cueillettes, les rapines diverses que nous écoulions au porte à porte ; les ventes de pissenlits, de jonquilles et de champignons, le marchandage de ferraille ou de peaux de lapins ont des mois durant tendu nos journées d'un même élan... pour enfin acquérir, au magasin d'articles de sport de la ville voisine, quinze tuniques qui allaient, nous n'en doutions pas, magnifier nos épaules encore frêles et nos féroces appétences.

– Philippe Marchal

La Mort de Woyzeck

Hélène Boinard — 2005-07-06T15:45:11Z

La littérature n'est pas - comme on veut souvent le faire croire - une vraie copie du réel mais un engendrement infini de l'écriture par l'écriture, des livres par les livres.
Certes Woyzeck a existé, éphémère héros d'un fait divers, pendu puis oublié ; mais c'est l'écriture de Büchner qui l'a véritablement créé - ne gardant du réel qu'un mince résidu - pour le condamner à une mort répétitive sans oubli.
Et voici qu'il renaît encore, dans ce texte bref, faute de mieux baptisé roman, comme si, transformé en obsession, et pour l'exorciser, il devait redevenir écriture, se muer en ce nouveau personnage, toujours lui pourtant, ce masque, derrière lequel l'auteur dissimule une partie de sa biographie mentale, c'est-à-dire non pas des petits faits datés - sans intérêt - mais ces obsessions qui structurent et empoisonnent une vie, et autour desquelles, comme autant de métaphores, on élabore des livres.

W. se souvient. Il se souvient au moment de la sieste, à l'heure la plus chaude, ou bien, après le repas, en hiver, quand la neige est grise dans la rue (qui a dit que la neige était blanche ?). Alors W. se souvient. Exécrable moment. Souvenirs sangsues increvables. Un petit lot, toujours les mêmes. Rabâchage cérébral. W. n'aime pas ces souvenirs. Il essaie de les décoller en restant au ras du réel, en faisant des yeux, le tour de la minuscule chambre, celle où il voudrait mourir un jour, comme ça, d'un coup, sans souffrir, plutôt que d'aller râler dans quelque hospice englué des sanies de la vieillesse.

Fragments d'un désastre

Hélène Boinard — 2005-07-06T15:31:48Z

Fragments d'un désastre, René Pons, récit, 7 collages d'Yves Reynier, coll. Marine, 15x21,5 cm, 80 p., 1994, 12.50€, ISBN : 2.905910.51.8

- Titres / Marine, Pons René, Reynier Yves

Cheminement vers le rien

Hélène Boinard — 2005-07-06T15:14:42Z

Cheminement vers le rien, René Pons, poèmes, 8 empreintes de Daphné Brottet, coll. L'Anthrope, 12x16,5 cm, 32 p., 1997, ISBN : 2.905910.85.2

- Titres / L'Anthrope, Pons René, Brottet Daphné

Le Bruissement des mots

Hélène Boinard — 2005-07-06T15:02:16Z

Le Bruissement des mots, René Pons, texte, 7 encres de Marie Hugo, coll. Marine, 14x21,5 cm, 80 p., 2002, ISBN : 2.913388.36.1

- Titres / Marine, Pons René, Hugo Marie

Carnets des solitudes

Hélène Boinard — 2005-07-06T14:55:29Z

Structurés par quatre dialogues qui mettent en scène l'ombre de deux écrivains célèbres (Kafka, Pessoa, mais sont aussi présents, Lenz, Büchner, Walser), ces carnets, faits de fragments poétiques ou prosaïques, s'interrogent sur la solitude de l'écrivain qui ne cesse de s'adresser à sa propre absence, comme le dit l'un des personnages.
Ici, on parle surtout de l'écriture, cette écriture dans laquelle tout l'être de l'écrivain est engagé, si bien qu'en parlant d'elle, de façon tâtonnante, c'est de la création dans sa totalité qu'il parle, s'adressant à l'autre, même si, paradoxalement, il sait que la communication est de l'ordre de l'impossible.

Il est étonnant de voir combien les stéréotypes de la pose séduisent les écrivains, et pas forcément les plus sots. Visage rêveur au menton posé sur la main, ou bien tête penchée, comme trop lourde, soutenue par deux doigts appuyés contre la tempe, lunettes du quinquagénaire, relevées sur le front ou repoussées au bout du nez, comme pour rendre plus ironique ou profond le regard et donner le poids de l'expérience intellectuelle au personnage. Et la pipe ? Ah, la pipe c'est le couronnement ! Elle a un je-ne-sais-quoi de simple, de paternel, de rêveur, c'est le symbole d'une manière de sagesse bonhomme derrière on devine le calme calfeutré de volumes où travaille le génie. Tout cela révélant cette vanité, naïve ou rouée, dont peu peuvent prétendre ne pas l'avoir éprouvée un jour, à commencer par moi, mais dont la plupart, au fil des ans, se satisfont en la perfectionnant.

Autobiographie d'un autre

Hélène Boinard — 2005-07-05T22:00:00Z

Autobiographie d'un autre, René Pons, récit, 8 dessins de Bertrand Vivin, coll. Marine, 15x21,5 cm, 64 p., 1996, ISBN : 2.905910.76.3

- Titres / Marine, Pons René, Vivin Bertrand

Carnets du graphomane

Hélène Boinard — 2005-03-27T22:00:00Z

Écrivain en retrait (mais pas en retraite), graphomane obsessionnel et insomniaque, René Pons se livre ici à un exercice lexical. Ayant choisi quelques mots de son vocabulaire favori ou honni, il ne propose pas une définition pour chacun. Son projet est plutôt de donner un objet à son désir de toujours écrire. Les mots convoquent ainsi des textes fragmentaires qui, rassemblés, font un autoportrait lucide de celui qui les a choisis. Loin de revêtir l'habit vert d'académicien, René Pons préfère le désordre de la pensée et des associations d'idées à l'ordre de l'alphabet. Les mots viennent donc ici dans une logique d'écriture. C'est dire que ce dictionnaire se lit comme un roman (bien que l'auteur renierait un tel mot).

Combray, de loin, à dix lieues à la ronde, vu du chemin de fer quand nous y arrivions la dernière semaine avant Pâques, ce n'était qu'une église résumant la ville, la représentant, parlant d'elle et pour elle aux lointains, et, quand on approchait, tenant serrés autour de sa haute mante sombre, en plein champ, contre le vent, comme une pastoure ses brebis, les dos laineux et gris des maisons rassemblées qu'un reste de remparts du moyen-âge cernait çà et là d'un trait aussi parfaitement circulaire qu'une petite ville dans un tableau de primitif. A l'habiter, Combray était un peu triste, comme ses rues dont les maisons construites en pierres noirâtres du pays, précédées de degrés extérieurs, coiffées de pignons qui rabattaient l'ombre devant elles, étaient assez obscures pour qu'il fallût dès que le jour commençait à tomber relever les rideaux dans les « salles » ; des rues aux graves noms de saints (desquels plusieurs se rattachaient à l'histoire des premiers seigneurs de Combray) : rue Saint-Hilaire, rue Saint-Jacques où était la maison de ma tante, rue Sainte-Hildegarde où donnait la grille, et rue du Saint-Esprit sur laquelle s'ouvrait la petite porte latérale de son jardin ; et ces rues de Combray existent dans une partie de ma mémoire si reculée, peinte de couleurs si différentes de celles qui maintenant revêtent pour moi le monde, qu'en vérité elles me paraissent toutes, et l'église qui les dominait sur la Place, plus irréelles encore que les projections de la lanterne magique ; et qu'à certains moment, il me semble que pouvoir encore traverser la rue Saint-Hilaire, pouvoir louer une chambre rue de l'Oiseau --- à la vieille hôtellerie de l'Oiseau flesché, des soupiraux de laquelle montait une odeur de cuisine qui s'élève encore par moments en moi aussi intermittente et aussi chaude --- serait une entrée en contact avec l'Au-delà plus merveilleusement surnaturelle que de faire la connaissance de Golo et de causer avec Geneviève de Brabant.