Cadex Editions

Pleine lucarne

Hélène Boinard — 2005-07-06T20:02:26Z

En invitant divers auteurs contemporains à rédiger, suivant leur goût, leur humeur, leur désir, leur dédain bien sûr, des pages nourries du rapport qu'ils entretiennent avec un sport qu'ils pratiquèrent ou non, j'avais l'idée flottante de lignes qui ne se contenteraient pas de décortiquer le pourquoi du comment confortant l'amour ou le mépris de chacun. Lignes joueuses, me disais-je. Lignes qu'ébourifferait en tout sens la création. Lignes offensives en somme, malgré les « tacles » prévisibles de vieilles rancunes et la ténacité rugueuse d'assez sombres chagrins.

Prommesse tenue, suis-je heureux d'avertir. Car ce qui circule ici (ou se dédouble, s'appelle, se contredit avec une saisissante intensité biographique parfois) relève du plaisir et de l'amertume ensemble, du bonheur, de la colère, de la malice comme d'indécrottables enthousiasmes, si bien que cette lucarne, un peu lunaire sans doute, s'ouvre sur un champ moins clos que tant de détracteurs ne le pensent : contradictoirement au destin carcéral auquel il se prête et loin, fort loin, des sinistres ordalies que si souvent la foule y réclama, l'espace où gosses et stars gesticulent ne diffère pas toujours du vert pâturage dont seuls des séraphins en culottes courtes possèdent encore la clé.

– Préface de Lionel Bourg

Michel Besnier, Jean-Nöel Blanc, Lionel Bourg, François de Cornière, Didier Daeninckx, Charles Dobzynski, Michel Dugué, Gérard Gélas, Jacques Josse, Denise le Dantec, Philippe Marchal, Diego Petersen, René Pons, Thierry Renard, Bernard Simeone, Valère Staraselski, Jude Stefan, Claude Vercey et Joël Vernet forment l'équipe de Pleine lucarne.

(...) Nous revendiquions cette foi sauvage qui soude et épelle les rêves. Heureux, fiers et forts comme des clandestins que guide la passion partagée, tel tenait les comptes de la caisse commune alimentée par les cueillettes, les rapines diverses que nous écoulions au porte à porte ; les ventes de pissenlits, de jonquilles et de champignons, le marchandage de ferraille ou de peaux de lapins ont des mois durant tendu nos journées d'un même élan... pour enfin acquérir, au magasin d'articles de sport de la ville voisine, quinze tuniques qui allaient, nous n'en doutions pas, magnifier nos épaules encore frêles et nos féroces appétences.

– Philippe Marchal

Le Bel aujourd'hui

Hélène Boinard — 2005-07-06T19:46:30Z

A mi-chemin entre tradition et modernité est la fable, lieu où la parole investit la fonction injonctive du langage : un dire pour une fable. Une invitation.
Qu'en est-il de cette morale dont elle joue - ou se joue ? Quelles valeurs revendique-t-elle par rapport à la littérature ? Qu'est-ce qui informe cette modernité où l'éternel perce en permanence sous le transitoire ?
La fable est un des genres littéraires les plus anciens. Faisant feu de tout bois, elle use de l'apologue comme du poème en prose et ne néglige en rien l'espace romanesque. Elle participe autant de la poésie que du genre narratif.
Art de la conversation s'il en fut, elle laisse la parole aux textes : les auteurs d'aujourd'hui s'y entretiennent. Ils nous parlent sans détour. De nous, de nos vies minuscules.
Tête et corps, la fable a bien à voir avec l'être. Sujet parlant : fable.
Le Bel aujourd'hui emprunte à Mallarmé juste ce qu'il faut de virginité pour bâtir un livre vivace.
Quelqu'un parle. Ecoutons.
Au siècle où l'informatique se veut triomphante, sachons rendre la parole au livre. Il n'a pas dit son dernier mot. Il parle parce qu'il est vivant.

– Michel Lamart

Textes de Vahé Godel, Claude Louis-Combet, Pierre Autin-Grenier, Lionel Bourg, Werner Lambersy, Jacques Abeille, Marcel Moreau, Charles Dobzynski, Donald Alarie, Dimitri T. Analis, Marie-Claire Bancquart, Jean-Claude Bologne, Michel Butor, Jean-Pierre Cannet, Hervé Carn, Georges-Olivier Châteaureynaud, Andrée Chédid, Marcel Cohen, Henri Cueco, Gilbert Desmée, Véra Feyder, Georges-Louis Godeau, Eugène Guillevic, Hubert Haddad, Michel Lamart, Jean-Marie Le Sidaner, Cécile Miguel, Jean Miniac, Michel Mourot, Patrick Mouze, Bernard Noël, Jude Stéfan, Daniel Walther & Wilfrid Winieski.

D'autres fois il disait : « Prenez garde de n'offenser les ombres, car une nuit remplie de chiens sans cesse braconne dans les faubourgs ! » Ensuite il s'en allait, sans se retourner, loin sous l'œil éteint de la lune édifier pour lui seul des déserts de solitude. Alors les verres vidés, la nappe secouée sur le seuil, dans l'odeur du pain moisi et du brûlé des bûches, devant l'âtre nous attendions son retour comme désemparés et soudain muets. Ignorant tout de la nuit, hors que s'y tramaient crimes et trahisons, qu'aurions-nous fait sans lui et de quel ciel vide nous serait venue raison d'espérer ?

– Pierre Autin-Grenier, in « Présence des ombres ».

Al dente (de l'amour, du poème et des spaghetti)

Hélène Boinard — 2005-07-06T18:47:36Z

Al dente !
C'est avec ce cri, lequel balance entre l'invective guerrière et l'exhortation à un prompt ralliement, qu'il m'arrive d'apostropher les deux ou trois convives qui, venus partager la pâte et le vin en ma tanière, se prélassent de discussions oiseuses en algarades apéritives, sirotant l'un le détestable whisky du poète un peu snob, l'autre un quelconque porto, le troisième enfin, à l'écart des débats, la dose réglementaire du pastis des familles qu'une larme d'orgeat fait accéder au statut exotique, vaguement trouble à l'évidence, de mauresque. On l'a deviné, tout à mes occupations de maître-queux, relégué dans l'antre d'une cuisine dont au demeurant j'interdis l'accès, surveillant la cuisson des spaghetti, le mijotage de la sauce (...), mobilisé par ma tâche et monopolisant le privilège d'en cours d'élaboration goûter l'affriolante décoction du Grand Œuvre, je ne pers pas le nord pour autant et participe en solitaire aux réjouissances générales, un verre à portée de main, où la robe jaune de cette satanée mauresque virevolte et m'aguiche.

Les Montagnes du soir

Hélène Boinard — 2005-07-06T09:44:34Z

Les Montagnes du soir, Lionel Bourg, récits, 10 huiles originales de Bruno Danjoux, coll. Marine, 14x21.5 cm, 136 p., 2003, ISBN : 2.913388.42.6

- Titres / Marine, Bourg Lionel, Danjoux Bruno

L'Ombre nue

Hélène Boinard — 2005-07-06T09:39:05Z

L'ombre nue... Il paraîtra singulier d'intituler ainsi ce second tome de « mon » journal, écrire dénudant certes, l'ombre comme la lumière,, mais voilant aussitôt ce que son acte essaie de mettre à jour. Cette ombre donc - cette nuit ? - n'est ici nue que d'être l'irréductible obscurité qui souvent nous gouverne, et si celle du père, celle de la mère, si ma propre ombre enfin, projetée sur le monde qui du coup la digère, semblent dans ces pages beaucoup plus habillées qu'à l'intérieur de l'inaugural Dans le vent du chemin, sans doute est-ce parce que cette veture (l'analyse critique, le style, l'espèce de halètement ontologique d'exister), ne drape l'essentielle nudité qu'afin de mieux la révéler. Quant à ma pétition de principe, elle demeure : je suis un diariste athée.
L.B.

Et si je lâchais tout ? Si je larguais une bonne fois pour toutes ces putains d'amarres ? Si j'envoyais chier et le monde et la littérature, mais totalement, sans retour possible, sans nostalgie des longues phrases sensuelles ; si je disais merde, merde, merde, à tout ça, qui me mange les tripes, merde aux uns et aux autres, eh ! vous, là-bas, je ne suis pas de votre bande, vous comprenez ? pas de vos crevures de copains-parents-relations-amis, merde, merde, assez, au large, bye bye Johnny, good bye Johnny be good...
Comme tout cela m'épuise !

Dans le vent du chemin

Hélène Boinard — 2005-07-06T09:26:34Z

Publier un journal, « son » journal, quand celui-ci peu à peu absorbe ou phagocyte tout ce que l'on écrit, revient à d'avance braver quelques retours de bâton dont le plus réfléchi, le plus théorique, vise les fondements mêmes de semblable entreprise. Critique rusée, l'accusation, ou le reproche, d'exposer de manière comme brute le sujet, passe toutefois à côté de sa cible. Reposant sur une conception qui fait de l'art en général, de celui d'écrire en particulier, non pas une méditation, certes singulière, mais un écart tel qu'il instaure l'ordre d'une transcendance, cette critique n'a d'autre perspective, et de racine, qu'une approche religieuse d'actes qui ne le sont qu'au prix du mensonge - mais, cuistrerie oblige, ce serait cela, la « littérature » - ou ne le sont que dans d'imaginaires transactions avec un prétendu « sacré ». Outre que l'exposition brute de la subjectivité me paraît relever du fantasme (cette brutalité chaotique, immédiate, ne pouvant par définition s'exprimer, Artaud l'indiquait très lucidement dans ses lettres à Jacques Rivière), tout Journal est écrit, la chose est depuis si longtemps entendue qu'elle fournit la matière de jugements beaucoup plus traditionnels. J'indiquerai donc n'avoir rien désiré que de réduire l'hiatus séparant la pensée d'un individu de ses gestes, n'avoir voulu que cette méditation-là - qui n'est ni rédemption littéraire, ni déballage de cochonneries puritaines, ni ruse théologique avec la vie mais rapport au monde -, d'un livre enfin profane. N'étant pas recensé parmi les anges, n'aspirant pas d'avantage à la « voyance », je ne serai jamais trafiquant d'armes (ou politicien, ou ambassadeur, dealer de radicalité post-debordienne ou domestique). Je suis un diariste athée...

Tout se passe comme si l'intimité que j'avoue restait périphérique, comme si, à la margelle de son puits, je me satisfais de coup d'oeils furtifs à l'intérieur d'une obscurité croupissante : est-ce barrière, obstacle psychologique ou censure, est)ce encore le fait de n'exister que dans et par l'étoffe de mes relations, est-ce l'effroi d'empoigner l'indicible ? Tout cela sûrement, avec un zeste de balourdise ontologique et quelques vieux réflexes : m'exposant, je ne baisse pas la garde...

La Liesse populaire en France

Hélène Boinard — 2005-07-06T09:20:32Z

Dans ce petit livre, Lionel Bourg s'interroge sur la place qu'a tenu l'immense liesse populaire du 12 juillet 1998 après la victoire de l'équipe de France de football en Coupe du Monde. Ou, plus exactement, il ne s'interroge pas : il vitupère, dénonce, montre. Adepte du pamphlet ou du journal de la colère, Lionel Bourg ici replace l'événement sportif dans la torpeur mortifère qu'impose le capitalisme. À une France qui s'ennuit, c'est une joie opportune qui est offerte. L'amateur de football qu'est Lionel Bourg, n'en est pas moins lucide : la victoire fêtée fut celle de la frilosité.
Furibard comme on l'aime, dénonciateur des dominations d'aujourd'hui et des mensonges d'hier (ah le joli portrait de Cohn Bendit !) Lionel Bourg réveille les esprits. On en a bien besoin.

N'en déplaise aux clichés (encore un effort, nous y sommes presque !), le capitalisme n'est pas un coureur cycliste, fût-il bourré d'hormones de croissance, qui ferait du sur-place avant le sprint final avec la révolution prolétarienne. Sa fermentation, toute macabre qu'elle soit, n'a rien de statique. Crevant de ne pas crever, il réussit, ou feint la réussite, de son coup le plus audacieux, réalisant en négatif le programme communiste.

Rien qu'une ombre inventée

Hélène Boinard — 2005-07-06T09:00:07Z

Rien qu'une ombre inventée, Lionel Bourg, poèmes, 9 encres de Jean-Gilles Badaire, coll. David, 15x21.5 cm, 128 p., 1998, ISBN : 2.905910.90.9

- Titres / Badaire Jean-Gilles, David, Bourg Lionel

Matière du temps 2

Hélène Boinard — 2005-07-06T08:54:01Z

Écrivant au fil des jours ces fragments dont l'ensemble forme une façon de journal, ces poèmes aussi, ou ces notes, ces articles, ces proses d'humeur comme de vrai plaisir, c'est bien la même densité, la même épaisseur du temps que Lionel Bourg ne cesse d'interpréter, ou de sonder, de transfigurer peut-être, de sorte que cette matière à a fois gluante et brumeuse, charnelle presque, obsédante en tout cas, devient dès lors que la durée s'y délivre en langage l'objet autant que la raison de ses livres. Matière du temps, donc, ici plus éprouvée, plus reconnue, plus acceptée sans doute qu'en d'autres circonstances, qui nous retient et souvent nous exige pour, page après page, dans nos propres vies subvertir l'inertie fatidique où nous broie le néant...

Finirai-je ma vie désabusé ? Hypocondriaque c'est à prévoir, et revenu de tout, n'ayant entre les dents qu'une fleur dès longtemps effeuillée, gage d'amour ou d'insubordination, un peu , beaucoup, passionnément, à la folie, pas du tout, le dos voûté, l'œil las, les mains serrant un feuillet sur lequel je n'aurai écrit que mon nom...Envie de paix. De sérénité, certes crispée ainsi que la définissait René Char. Regarder le ciel. Son immensité. Sa béance. Écouter le chant d'un bouvreuil. Voir la pluie, goutte après goutte, laver le paysage ; marcher le long des rues d'une intimidante capitale quand l'hiver, à cinq heures de l'après-midi, gante d'obscurité maisons et trottoirs- mais les vitrines sont belles, qui brillent de mille feux- ; rêver ; caresser le ventre de l'aimée ; boire un grand verre d'eau fraîche ; pleurer, rire ; ne pas trop craindre la mort...

Matière du temps 1

Hélène Boinard — 2005-07-06T08:45:58Z

L'insupportable et parfois confondante beauté des visages... Ils sont vides, parfois taraudés de lèpres indéfinissables, terrifiants de s'ouvrir par ces sexes sous la paupière malades, cette bouche, ces narines, ces antres qui bavent de la vision ou reniflent des songes. Dans la rue, je crains de les croiser - je me dérobe, baisse la tête, me comporte comme le ferait n'importe quel coupable : la rougeur sur mes joues trahit la faute imprescriptible qui pèse sur ma conscience...