Cadex Editions

L'Enceinte

Hélène Boinard — 2010-06-15T22:00:00Z

Nous sommes en 1944 en Toscane. La guerre s'éloigne. À Monterchi, les femmes font opposition de leurs corps pour empêcher les autorités de prendre la Madone de Santa Maria di Momentana. Les hommes l'emmurent pour la protéger. Dix ans plus tard, le conseil municipal refuse que la fresque soit prêtée pour une exposition sur la Première Renaissance. Tout le village résiste. Chagall vient voir l'œuvre d'art, cette Madone enceinte peinte par Piero della Francesca. Michaël Glück, en trois mouvements, développe une réflexion sensible sur la place de l'art, la féminité, l'Histoire. Il met au jour cette énigme du corps qui est un corps autant qu'une pensée, et évoque une émotion qui vient du ventre.

Angèle Paoli présente L'Enceinte dans sa revue « littéraire, artistique & cap-corsaire » Terre de femmes.

« Qu'est-ce qu'une œuvre d'art ? Qu'est-ce qu'une émotion esthétique ? Quand la porte de la Momentana s'ouvre sur ce baldaquin que deux anges jumeaux soulèvent et ouvrent sur la Vierge qui s'ouvre sur l'enfant à venir, le mot art, le mot esthétique restent sur le seuil. »

Sillages

Hélène Boinard — 2010-05-11T22:00:00Z

Centenaire en 2010, l'Hôtel Lutetia a souhaité marquer cet anniversaire hors norme au travers de l'un des thèmes qui lui est cher, la littérature, en « provocant » un acte littéraire inédit. Après un séjour au Lutetia qui leur a permis de s'imprégner de l'âme et de l'essence du lieu, Chloé Delaume, Christian Garcin et Michaël Glück ont écrit trois nouvelles énigmatiques, poétiques et enivrantes.

Les hôtels sont des lieux romanesques. On y entre comme dans des livres. Des signes y ont été fixés où se lisent les traces de ceux qui sont passés ici, ont vécu ici, ici ont dormi, rêvé peut-être. Grâce à son Histoire et au rôle qu'il y a tenu, le Lutetia abrite les bruissements de tout un siècle, les éclats lumineux des arts et des lettres, l'ombre des heures obscures. Trois écrivains, attentifs au palimpseste du temps, ont fait escale ici. Ils y ont croisé les fantômes légers de poètes américains ou irlandais, défriché une mémoire intime autant que collective, pratiqué la chasse au Snark dans le sillage d'un grand dandy. En réalité, ni Chloé Delaume, ni Christian Garcin, ni Michaël Glück ne sont passés ici : ils y ont habité. Comme, dit-on, on habite en poésie. Ils ont laissé ce livre, afin qu'au Lutetia vous habitiez vous aussi. En bonne compagnie.

Sillages est le fruit d'une collaboration entre le Lutetia, l'association Les Mots Parleurs et les éditions Cadex. Les textes seront lus dans un des salons de l'Hôtel, le samedi 5 juin 2010 à 18h, en présence des auteurs.

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Bob McAlmon nous avait réservé une chambre au Lutetia, continua-t-il, une chambre à 40 francs la nuit, et lorsque nous sommes arrivés à l'angle du boulevard Raspail, au pied de ce beau paquebot échoué aux formes rondes et pleines, j'ai respiré un bon coup et me suis dit : j'y suis enfin. Oui, poursuivit William, j'y étais, j'étais à nouveau à Paris - c'était la première fois pour Floss, la troisième pour moi, mais cette fois c'était différent, car à présent c'est ici que tout se passe, tu le sais bien, c'est ici que se retrouve le monde, dans ce petit triangle entre Montparnasse, Raspail et Odéon. Il y avait dans l'air quelque chose d'extrêmement excitant, une vigueur renouvelée, une jeune et solide évidence qui me hissait, me semblait-il confusément, au-dessus de moi-même.
– Les mouettes du Lutetia (William Carlos Williams, janvier 1924) de Christian Garcin

L'Imaginaire & Matières du seuil

Hélène Boinard — 2005-07-06T22:15:58Z

L'Imaginaire & Matières du seuil, Michaël Glück, poèmes, 21 encres de Dominique Friedrich, coll. Marine, 15x21.5 cm, 80 p., 1996, ISBN : 2.905910.69.0

- Titres / Marine, Glück Michaël, Friedrich Dominique

Vladivostok, aller simple

Hélène Boinard — 2005-07-06T22:05:08Z

Un mot, rien qu'un mot, mécanique à deux temps, suffit à infléchir l'obstination sédentaire. Partir-partir, Vladi-Vostok. Partir-partir, Vladi-Vostok. Un réseau miniature est installé sur la grande table familiale de la salle à manger. L'enfant trépigne. Papa, dis Papa, comment faut parler quand le train va s'arrêter. Mesdames, Messieurs. Dans quelques instants nous arriverons en gare du Bout-du-monde. Le Bout-du-monde terminus. Tout le monde descend. Correspondances à destination d'Ailleurs et de Nullepart, annoncées pour bientôt et plus tard, quai numéro 2, voies A et B ; quia numéro 2, voies A et B. Ce que tu dis n'a pas d'importance ; c'est la manière qui compte, la musique. En fait les gens ne t'écoutent pas. Ils te redemanderont : le train pour Ailleurs, quel quai ? Dis Papa, le train pour Nullepart, pourquoi il a déraillé ? Vladi-Vostok, Vladi-Vostok. On avait écrit ce mot en caractères cyrilliques au fronton de la petite gare d'allumettes. De l'autre côté, soit à 2 m 50, diamètre de la table, il y avait une Tour Eiffel pour signaler Paris. On aurait pu choisir Zagreb ou Beograd et Notre-Dame-de-la-Garde ; ça ressemblait trop à ce qu'on connaissait. Attention ! Mesdames les voyageuses, mon Papa va contrôler les billets. Remettez du rouge à vos sourires. Vladi-Vostok, Vladi-Vostok. Valence, Valence, deux minutes d'arrêt... Papa, je pourrais partir, un jour, avec toi ?

Les trains de l'enfance se sont évanouis dans les tunnels. Les scories brasillantes s'éteignent dans l'imaginaire des forges et des tuyères pour céder la place aux petits éclairs qui courent le long de la caténaire. Vulcain s'assoupit pendant la danse des électrons. Les demi-dieux à gueules noires se sot débarbouillées ; la Bête humaine est morte. Le Voyageur a fermé les paupières pour s'attarder sur des paysages obsolètes. Le monologue intérieur a fait naufrage. Il dort. L'homme en uniforme a cogné brusquement sa pince contre l'armature métallique du siège. L'autre s'est réveillé en sursaut. Il a vu la casquette qui battait pavillons britannique et italien. Contrôle des billets !

La Ville est mosaïque

Hélène Boinard — 2005-07-06T22:01:15Z

Or, qu'est-elle donc, la ville ? Une amnésie, un relent insomniaque d'asile et de prohibition, une somme infinie de gestes, de ladreries, d'orgueils, de petitesse, l'impensable catalogue des joies et des mesquineries humaines, là, sous les voûtes mal éclairées où l'on perçoit à peine le frôlement d'une silhouette, dans la salle enfumée d'un restaurant ; au beau milieu des voix mortes déjà que l'Errant recueille, n'étant lui-même qu'une voix, que la voix peut-être, somnambule, ou le chemin, vibration qui traverse l'opaque tessiture de l'ombre et prend langue avec l'irrémédiable. Ville morcelée, le scribe la ravaude, en recoud les lambeaux et en tresse les franges. Ce qu'il traque, ce qu'il quête en elle, ce n'est pas tant la marqueterie des places, des quartiers et des sentes, c'est l'indice de la cité possible. La généalogie du narrateur rencontre à cette orée celle de l'histoire ; écrivant, il offre à lire : le livre se clôt sur sa lisière, se suspend à l'instant où l'inaugurale interrogation commence.

Il tient le journal de ses vagabondages dans les rues de la ville. Il note bruits et bribes d'amour et affrontements, fragments d'insultes, douleurs du silence, retrait de la pensée. Il laisse place à ce qui vient. Les suites de la lumière, l'engendrement des nuits. Il déplie sur la table le cœur de la ville, l'agencement des rues, les lunes taurines des façades et des blasons. La maison, dont il occupe l'avant-ciel, se souvient pour lui. Peu à peu il apprend qu'un mort en la demeure toujours précède la venue d'une âme. Il sait qu'ici d'autres ont grandi avant ceux dont il entend les rires et les pleurs. Il écoute une enfance et les noms effacés. Sur le papier va la plume qui creuse ce mouvement d'une mémoire en déposant les signes endeuillés. Encre.