Cadex Editions

L'Enceinte

Hélène Boinard — 2010-06-15T22:00:00Z

Nous sommes en 1944 en Toscane. La guerre s'éloigne. À Monterchi, les femmes font opposition de leurs corps pour empêcher les autorités de prendre la Madone de Santa Maria di Momentana. Les hommes l'emmurent pour la protéger. Dix ans plus tard, le conseil municipal refuse que la fresque soit prêtée pour une exposition sur la Première Renaissance. Tout le village résiste. Chagall vient voir l'œuvre d'art, cette Madone enceinte peinte par Piero della Francesca. Michaël Glück, en trois mouvements, développe une réflexion sensible sur la place de l'art, la féminité, l'Histoire. Il met au jour cette énigme du corps qui est un corps autant qu'une pensée, et évoque une émotion qui vient du ventre.

Angèle Paoli présente L'Enceinte dans sa revue « littéraire, artistique & cap-corsaire » Terre de femmes.

« Qu'est-ce qu'une œuvre d'art ? Qu'est-ce qu'une émotion esthétique ? Quand la porte de la Momentana s'ouvre sur ce baldaquin que deux anges jumeaux soulèvent et ouvrent sur la Vierge qui s'ouvre sur l'enfant à venir, le mot art, le mot esthétique restent sur le seuil. »

La Traversée des grandes eaux

Hélène Boinard — 2006-06-26T22:15:58Z

Ce livre est épuisé. Néanmoins, le texte est disponible en pdf :

Francis Dannemark

La Traversée des grandes eaux

- Titres / L'Anthrope, Dannemark Francis, Magnus Teddy

Labyrinthe

Hélène Boinard — 2006-06-25T22:00:00Z

Si la photographie fixe les êtres et les paysages, la poésie de Jean-Pierre Chambon ajoute au saisissement du monde l'expression d'une émotion, d'une sensation, d'une atmosphère. Le poète, ici, a mis ses pas, de Marseille à Nantes, de Paris à Tanger, de Lisbonne à Alexandrie, dans ceux des poètes aimés. On croise ici Jacques Réda le Parisien et dans un ancien port, plus loin, c'est William Cliff. Mais ces photographies en vers prolongent, dans le regard du lecteur, un temps jamais aboli dont les ramifications plongent au plus profond de chacun. Le lieu du voyage que nous propose Jean-Pierre Chambon se transforme alors en un dédale maçonné dans la matière instable des rêves. Le lecteur en y pénétrant entre dans un autre monde. Mais le doute, alors, s'installe : des deux mondes, qui peut dire lequel existe ?

« Labyrinthe, le nouveau livre de Jean-Pierre Chambon est, certes, très mince. Il n'en a pas moins l'épaisseur d'un monde d'errances, de fantômes et “chant fantasque” qui soudain dédouble. »
– (Le Dauphiné Libéré, 04/06/2007)

« Et les mots coulent dans une fluidité parfois prise de saccades, au gré des embardées de la vision et du trop-plein des sensations. »
– Jean-Louis Roux (Les Affiches de Grenoble et du Dauphiné, 08/05/2007)

« Dans ce recueil de petit format, Labyrinthe, Jean-Pierre Chambon rapproche des fragments de sa vie, de sa mémoire : ville et écrivains y croisent l'auteur lors de déambulations géographiques et mentales, et semblent constituer autant de repères. « Abandonné / au seul plaisir de me désorienter », le poète tente de trouver un chemin à l'intérieur de ces textes dont les choix formels jalonnent clairement cette errance tranquille : poèmes de structure identique ou proche - vingt-huit vers tournant autour du décasyllabe et de l'alexandrin, rimes - au long desquelles la phrase se déroule sans trop se forcer. Le point d'attache devient donc le texte lui-même, qui est aussi une plongée en soi, ainsi qu'en témoignent les quatre derniers poèmes. Cette mobilité à l'intérieur d'éléments fixes est une façon d'exprimer la singularité de l'écriture qui permet, le temps d'un poème dont on tire ou déroule le fil, de se / s'y retrouver. »
– Ludovic Degroote, CCP N° 15, mars 2008

– Lecture de Labyrinthe par Jean-Pierre Chambon à l'émission Poésie sur parole d'André Velter

Lecture de Jean-Pierre Chambon

Poésie sur parole, France Culture

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Chaque fois que je débarque à Marseille
(par la route) la même vision m'émerveille :
l'auto file en trombe vers la cité,
quand autour de moi viennent se précipiter
des constructions auxquelles le regard
aurait aimé s'attacher : les quais de la gare
maritime, les silos gigantesques,
les docks et les entrepôts se répétant presque
à l'infini et, dans l'alignement
des façades, le corps massif des bâtiments
dont la composition plus emphatique
symbolise la Compagnie transatlantique.
Tout ce quartier m'enchante. Sans doute est-ce
dû à l'effet d'exaltation de la vitesse :
je suppose qu'en mettant pied à terre
s'édulcorerait une part de son mystère.
Le voyant défiler au coin du pare-
brise, me hantent moins des idées de départs,
d'embarquements pour des contrées lointaines,
que celles de vies recluses, de quarantaines
occupées dans l'indicible pénombre
de ces murs à des labeurs ineptes, de sombres
méditations, ou bien à contempler
la mer et l'écume suppurant de sa plaie.
Quand brusquement la voiture est happée
dans un long tunnel et la vision, décapée
par le noir que trouent les yeux de hibou
des phares - puis le rayon du soir, tout au bout.

Faire des études pour être mendiant

Hélène Boinard — 2005-10-04T22:00:00Z

D'un voyage au pays Dogon, au Mali, le peintre Jean-Gilles Badaire a ramené ces instantanés, texte et encres, qui relatent une expérience radicale. C'est la chaleur, la fatigue, l'assèchement qu'on ressent à lire ce court carnet de voyage qui va à l'essentiel : quelques notes ciselées pour dire la sensation d'être au bord de mourir. « L'air est si dru, qu'un geste pourrait s'y appuyer » et le peintre excelle à faire sentir cela même qu'on ne peut imaginer. En face du texte, dont on ressent le combat face à l'âpreté de la soif, les images émargent au registre du carnet : rustiques, les dessins accueillent en eux des textes manuscrits comme pour montrer la matière originelle dont ils procèdent, texte ou dessin, le même noir qui leur donne vie. Au bout de la longue marche, la pluie vient donner au décor une apothéose quasiment biblique. Avant cela, comme pour mieux perdre l'œil du peintre, « la couleur uniforme du sol et du ciel transforme jusqu'à la moindre pensée. » On peut donc se perdre en ces pages ou retrouver peut-être une terre dont la fréquentation est à elle seule une aventure.

« Sur le haut de la falaise, les maisons de banco, les greniers posés sur des estrades de pierres s'extirpent du soleil, rien ne pouvait trahir Begnimato. L'ombre très ancienne du toguna nous invite à nous abriter. Après les salutations d'usage, nous nous débarrassons de nos poids : nos corps sont raides. Sur le toit de paille de mil, les fourches soutiennent un ciel surchauffé. On nous offre à boire dans une calebasse ravaudée, je bois sans discernement. »

Tacatam Blues

Hélène Boinard — 2005-07-06T22:58:13Z

“Elle a les jambes serrées dans un collant noir. Elle a les jambes serrées l'une contre l'autre dans un collant noir.” Dès les premières lignes de “Tacatam Blues”, Guy Goffette donne le ton et nous emporte dans une douce mélopée emplie de poésie. Comme souvent chez Guy Goffette, l'écriture est claire et musicale. Ici, les mots se déroulent sous nos yeux au son hypnotisant du train : “Tacatam, tacatam”.
Portrait d'une jeune femme, d'une jeune voyageuse qui se laisse voluptueusement bercer par le mouvement du train, “Tacatam Blues” est un texte court dont la sensualité explose à chaque ligne. Ode à la femme, ode à une femme en particulier, Guy Goffette témoigne encore une fois de son amour porté au beau sexe.

Elle regarde par la vitre filer le paysage, sagement assise, bien droite, les mains simplement posées sur sa jupe de pensionnaire de la Sainte Famille, sagement assise et seulement bercée par le tacatam du train. Elle regarde, la tête tournée vers la vitre, la campagne filante sous le ciel invariablement bleu entre les nuages effilés. Elle tire sans bouger sur le fil des images, sans desserrer les jambes, sans déplacer les mains. Elle tire, tire par la vire tout le suc du voyage, sans arc-bouter le corps, sans fléchir les genoux ni prendre appui du coude ou de la main. Elle tire tout à elle pour se tenir assise, sagement assise, les genoux bien serrés entre mes jambes ouvertes.

Le Congrès d'automne

Hélène Boinard — 2005-07-06T22:26:10Z

Une étrange confrérie se réunit pour un grand festin dans deux salles jumelles. Sur les murs, une longue fresque et des tapisseries évoquent les errances d'Atémis. Des têtes de gibiers multiples veilleront sur les agapes.
Où sommes nous ? Qui sont ces personnages inquiétants, seuls à connaître la partition du rituel auquel nous assistons ? Qu'est-il arrivé à « l'amazone des îles » dont les lunettes noires masquent « des paupières meurtries, sans cils, et des yeux curieusement bridés, que cernent des cicatrices mauves encore pourvues de fils, sinueux chapelets de petites mouches noires. »
Vahé Godel envoûte le lecteur, dans ce récit où le fantastique s'impose d'autant plus qu'il reste discret, comme tapi dans l'obscurité d'un récit dont la force d'évocation conduit loin...

« Au beau milieu du festin, tandis que les viandes s'amoncellent, que les sauciers circulent, que s'inclinent les bouteilles trapues et armoriées, un seul convive a cessé de manger et sa coupe demeure aux trois-quarts pleine : il s'affaisse peu à peu, se tasse, s'amenuise, comme s'il cherchait à s'effacer, à s'abstraire de ce monde bavard, humide et carnivore. Nul doute, il est en train d'abandonner son siège, mais par le bas, curieusement, comme si quelque force invisible le tirait par les pieds : il se coule en effet - il se laisse couler - sous l'énorme table napée de pourpre, de manière insensible, au point que personne - ni servant ni servi - ne prête attention à cet engloutissement. »

Fragments du solstice

Hélène Boinard — 2005-07-06T21:46:52Z

Le journal constitue souvent la part socialement irréductible de l'œuvre d'un écrivain. Le lieu où celui-ci tranche dans la chaîne biologique et s'approche en tremblant de l'origine de sa singularité. La lune du solstice d'été baigne ces fragments d'une lumière de soufre. Les êtres qui les peuplent semblent avoir perdu la raison à l'instant où Mars et Vénus sont entrés en conjonction dans l'infini du ciel.

Les ouvrages de Jean-Claude Hauc peuvent se lire de deux manières. Comme des textes où le plaisir secret transforme la lecture en activité clandestine, où la sensualité crue du verbe appelle le trouble, très loin de l'indigence phantasmatique de l'image. Mais aussi comme des preuves bien tangibles du fait que les vies qui y sont écrites, guidées par l'appel des pulsions, sont à même de nous renseigner, plus que d'autres, sur le miracle toujours renouvelé de l'écriture.

– Frédéric Joly (extrait), in Septimanie, 2003.

« Caroline n'a pu s'abstenir de pleurer à la fin du repas, lorsque j'ai brièvement évoqué l'enterrement de ma mère. Sanglots sonores et larmes inondant ses joues roses. Elle paraissait ne plus jamais devoir s'arrêter. J'ai toujours trouvé ridicule ses manifestations de tristesse chaque fois qu'il m'arrive quelque désagrément. Comme si elle voulait absolument partager ma douleur. Se l'approprier et m'en déposséder.
À la fin, j'ai dû la consoler et cela s'est terminé sur le divan du salon. »

Quel sangue... Quella piaga... Une guirlande pour Casanova

Hélène Boinard — 2005-07-06T21:37:28Z

Le premier souvenir intime de Casanova est une hémorragie survenue à l'âge de huit ans et soignée par une guérisseuse. La sorcellerie ne parviendra pas, pourtant, à le guérir définitivement. Il y aura donc de brusques retours, parfois en pleine « lutte » amoureuse. Telle jeune femme se retrouvera, dans quelque position scabreuse, brusquement constellée de gouttelettes de sang. A son plus grand effroi, ou ravissement. Mais l'aventurier et séducteur retrouvera le sang par d'autres voies. Fausse couche, duels... Devant le vertige procuré par son épaisseur, sa couleur à la fois inquiétante et envoûtante, Casanova ne s'attarde pas trop, préfère le rire et la poursuite du catalogo de ses conquêtes. Leur bonheur, aussi. Le sang, ici, n'a que peu à voir avec la violence et la brutalité. « Il constitue simplement le sceau de l'amour » comme le dit superbement Chantal Thomas, citée par Hauc, qui met en valeur, dans cette guirlande bellement illustrée par Daphné Brottet, la vitalité et la gaieté du désespoir du personnage.

– Frédéric Joly (extrait), in Le Mensuel, 2003.

Tous ses lecteurs le savent, Casanova aime à s'épancher. A se distiller et se répandre. Larmes, sperme, sécrétions diverses et sang. Ce sang dont il ne saurait désormais avoir peur. Qu'il s'agisse du sien ou de celui, délicieux, de ses jeunes maîtresses. Car sur ce point également, Casanova est bien le frère de Don Giovanni : “sua passion predominante è la giovin principiante”. Ainsi combien en aura-t-il « cueilli », comme il a coutume de dire, de ces fleurs rouges, tout au long de son existence ? Les casanovistes en ont dénombré vingt-huit. Depuis Nanette et Marton qu'il déflora l'une et l'autre dans le même temps où elles se partageaient sa propre virginité, jusqu'à Lia, la jeune juive dont la grâce illumine l'un des derniers chapitres de son livre. Mais que peut signifier ici le fait d'avancer un chiffre ? La vie de Casanova n'est qu'une longue suite de brefs instants de bonheur. Une guirlande de plaisirs enchaînés les uns aux autres.

Dans les jardins mouillés

Hélène Boinard — 2005-07-06T21:25:06Z

Dans les jardins mouillés, Francis Dannemark, poèmes, 9 huiles de Teddy Magnus, coll. L'Anthrope, 12x16.5 cm, 32 p., 1995, ISBN : 2.905910.57.7

- Titres / L'Anthrope, Dannemark Francis, Magnus Teddy

Banlieue nord

Hélène Boinard — 2005-07-06T21:12:56Z

Banlieue nord, Didier Daeninckx, récits, 7 dessins de Mako, coll. L'Anthrope, 12x16.5 cm, 32 p., 1998, ISBN : 2.905910.95.X

- Titres / L'Anthrope, Daeninckx Didier, Mako