Cadex Editions

Les Choses n'en font qu'à leur tête

Hélène Boinard — 2005-07-06T21:51:24Z

Les Choses n'en font qu'à leur tête, Charles Dobzynski, récits, 18 dessins de Daniel Nadaud, coll. Marine, 15x21.5 cm, 88 p., 1998, ISBN : 2.905910.98.4

- Titres / Marine, Dobzynski Charles, Nadaus Daniel

Lavoir de toutes les couleurs

Hélène Boinard — 2005-07-06T21:46:31Z

Poète (prix Max Jacob 1992 pour La Vie est un orchestre), nouvelliste, romancier, traducteur (de Rilke), riche d'une oeuvre qui compte plus d'une vingtaine de titres, Charles Dobzynski se fait ici portraitiste.
Comme son titre l'indique clairement, ce volume expose dans une immense galerie les portraits de peintres et de cinéastes de notre siècle. Des portraits le plus souvent insolites : ainsi Dali devient taxidermiste dans son zoo surréaliste, Klee un « agent double de l'inconscient », Matisse « un funambule prodigieux », Miró « le cambrioleur des surfaces » ; et quand Wahrol fait de la réalité un « tag géant », Woody Allen « sort ahuri du miroir qui lui sert de sac de couchage » et Fellini traque les figures mythologiques « sur les terrains vagues de Rome »...(...)
– Didier Garcia in Le Matricule des anges, N° 13, 1995

Le seul papillon qui s'épingle à la toile : notre œil.

Entrer dans la toile comme dans un moulin où se poursuit la mouture sans fin du visible.

Jacques Tati
Le Mercure français, drôle de zigue, a pour zingue un vélo à hélice qui vadrouille en zigzags. Lui, le postier dépossédé, le porteur de bafouilles, l'embrouilleur de correspondances, nous dit, pince-sans-rire : décachetez cette enveloppe, elle contient de la poudre à éberluer.

Pleine lucarne

Hélène Boinard — 2005-07-06T20:02:26Z

En invitant divers auteurs contemporains à rédiger, suivant leur goût, leur humeur, leur désir, leur dédain bien sûr, des pages nourries du rapport qu'ils entretiennent avec un sport qu'ils pratiquèrent ou non, j'avais l'idée flottante de lignes qui ne se contenteraient pas de décortiquer le pourquoi du comment confortant l'amour ou le mépris de chacun. Lignes joueuses, me disais-je. Lignes qu'ébourifferait en tout sens la création. Lignes offensives en somme, malgré les « tacles » prévisibles de vieilles rancunes et la ténacité rugueuse d'assez sombres chagrins.

Prommesse tenue, suis-je heureux d'avertir. Car ce qui circule ici (ou se dédouble, s'appelle, se contredit avec une saisissante intensité biographique parfois) relève du plaisir et de l'amertume ensemble, du bonheur, de la colère, de la malice comme d'indécrottables enthousiasmes, si bien que cette lucarne, un peu lunaire sans doute, s'ouvre sur un champ moins clos que tant de détracteurs ne le pensent : contradictoirement au destin carcéral auquel il se prête et loin, fort loin, des sinistres ordalies que si souvent la foule y réclama, l'espace où gosses et stars gesticulent ne diffère pas toujours du vert pâturage dont seuls des séraphins en culottes courtes possèdent encore la clé.

– Préface de Lionel Bourg

Michel Besnier, Jean-Nöel Blanc, Lionel Bourg, François de Cornière, Didier Daeninckx, Charles Dobzynski, Michel Dugué, Gérard Gélas, Jacques Josse, Denise le Dantec, Philippe Marchal, Diego Petersen, René Pons, Thierry Renard, Bernard Simeone, Valère Staraselski, Jude Stefan, Claude Vercey et Joël Vernet forment l'équipe de Pleine lucarne.

(...) Nous revendiquions cette foi sauvage qui soude et épelle les rêves. Heureux, fiers et forts comme des clandestins que guide la passion partagée, tel tenait les comptes de la caisse commune alimentée par les cueillettes, les rapines diverses que nous écoulions au porte à porte ; les ventes de pissenlits, de jonquilles et de champignons, le marchandage de ferraille ou de peaux de lapins ont des mois durant tendu nos journées d'un même élan... pour enfin acquérir, au magasin d'articles de sport de la ville voisine, quinze tuniques qui allaient, nous n'en doutions pas, magnifier nos épaules encore frêles et nos féroces appétences.

– Philippe Marchal

Le Bel aujourd'hui

Hélène Boinard — 2005-07-06T19:46:30Z

A mi-chemin entre tradition et modernité est la fable, lieu où la parole investit la fonction injonctive du langage : un dire pour une fable. Une invitation.
Qu'en est-il de cette morale dont elle joue - ou se joue ? Quelles valeurs revendique-t-elle par rapport à la littérature ? Qu'est-ce qui informe cette modernité où l'éternel perce en permanence sous le transitoire ?
La fable est un des genres littéraires les plus anciens. Faisant feu de tout bois, elle use de l'apologue comme du poème en prose et ne néglige en rien l'espace romanesque. Elle participe autant de la poésie que du genre narratif.
Art de la conversation s'il en fut, elle laisse la parole aux textes : les auteurs d'aujourd'hui s'y entretiennent. Ils nous parlent sans détour. De nous, de nos vies minuscules.
Tête et corps, la fable a bien à voir avec l'être. Sujet parlant : fable.
Le Bel aujourd'hui emprunte à Mallarmé juste ce qu'il faut de virginité pour bâtir un livre vivace.
Quelqu'un parle. Ecoutons.
Au siècle où l'informatique se veut triomphante, sachons rendre la parole au livre. Il n'a pas dit son dernier mot. Il parle parce qu'il est vivant.

– Michel Lamart

Textes de Vahé Godel, Claude Louis-Combet, Pierre Autin-Grenier, Lionel Bourg, Werner Lambersy, Jacques Abeille, Marcel Moreau, Charles Dobzynski, Donald Alarie, Dimitri T. Analis, Marie-Claire Bancquart, Jean-Claude Bologne, Michel Butor, Jean-Pierre Cannet, Hervé Carn, Georges-Olivier Châteaureynaud, Andrée Chédid, Marcel Cohen, Henri Cueco, Gilbert Desmée, Véra Feyder, Georges-Louis Godeau, Eugène Guillevic, Hubert Haddad, Michel Lamart, Jean-Marie Le Sidaner, Cécile Miguel, Jean Miniac, Michel Mourot, Patrick Mouze, Bernard Noël, Jude Stéfan, Daniel Walther & Wilfrid Winieski.

D'autres fois il disait : « Prenez garde de n'offenser les ombres, car une nuit remplie de chiens sans cesse braconne dans les faubourgs ! » Ensuite il s'en allait, sans se retourner, loin sous l'œil éteint de la lune édifier pour lui seul des déserts de solitude. Alors les verres vidés, la nappe secouée sur le seuil, dans l'odeur du pain moisi et du brûlé des bûches, devant l'âtre nous attendions son retour comme désemparés et soudain muets. Ignorant tout de la nuit, hors que s'y tramaient crimes et trahisons, qu'aurions-nous fait sans lui et de quel ciel vide nous serait venue raison d'espérer ?

– Pierre Autin-Grenier, in « Présence des ombres ».