Cadex Editions

Quel sangue... Quella piaga... Une guirlande pour Casanova

Hélène Boinard — 2005-07-06T21:37:28Z

Le premier souvenir intime de Casanova est une hémorragie survenue à l'âge de huit ans et soignée par une guérisseuse. La sorcellerie ne parviendra pas, pourtant, à le guérir définitivement. Il y aura donc de brusques retours, parfois en pleine « lutte » amoureuse. Telle jeune femme se retrouvera, dans quelque position scabreuse, brusquement constellée de gouttelettes de sang. A son plus grand effroi, ou ravissement. Mais l'aventurier et séducteur retrouvera le sang par d'autres voies. Fausse couche, duels... Devant le vertige procuré par son épaisseur, sa couleur à la fois inquiétante et envoûtante, Casanova ne s'attarde pas trop, préfère le rire et la poursuite du catalogo de ses conquêtes. Leur bonheur, aussi. Le sang, ici, n'a que peu à voir avec la violence et la brutalité. « Il constitue simplement le sceau de l'amour » comme le dit superbement Chantal Thomas, citée par Hauc, qui met en valeur, dans cette guirlande bellement illustrée par Daphné Brottet, la vitalité et la gaieté du désespoir du personnage.

– Frédéric Joly (extrait), in Le Mensuel, 2003.

Tous ses lecteurs le savent, Casanova aime à s'épancher. A se distiller et se répandre. Larmes, sperme, sécrétions diverses et sang. Ce sang dont il ne saurait désormais avoir peur. Qu'il s'agisse du sien ou de celui, délicieux, de ses jeunes maîtresses. Car sur ce point également, Casanova est bien le frère de Don Giovanni : “sua passion predominante è la giovin principiante”. Ainsi combien en aura-t-il « cueilli », comme il a coutume de dire, de ces fleurs rouges, tout au long de son existence ? Les casanovistes en ont dénombré vingt-huit. Depuis Nanette et Marton qu'il déflora l'une et l'autre dans le même temps où elles se partageaient sa propre virginité, jusqu'à Lia, la jeune juive dont la grâce illumine l'un des derniers chapitres de son livre. Mais que peut signifier ici le fait d'avancer un chiffre ? La vie de Casanova n'est qu'une longue suite de brefs instants de bonheur. Une guirlande de plaisirs enchaînés les uns aux autres.

L'Ourlet du ciel

Hélène Boinard — 2005-07-06T20:56:45Z

L'Ourlet du ciel : là où les lèvres du monde - terre et ciel - se rejoignent, baisent l'espace temps d'une parole qui doucement s'ouvre à nous à l'intérieur de toi, ainsi disparaissant pour être, dans la forge du soufle, abandonnés à la Beauté sans appui, humus céleste, bleu incarné dans la distance des pieds à la tête ; le vent dehors coulé dans la langue, mains jointes à l'infini.

Maintenant
En ce lieu de nulle part
Lit de notre Jouissance
Tu es nue et une
Née du Présent et de l'Amour infini
Retournant au même
L'Amour merveilleux de notre jaillissement
Immobile
Naît à l'unité et à la nudité de notre Abandon
Ainsi
En sa limpidité détachée
L'Amour au Monde
Ni vivant ni mort
Ne demande plus rien au Monde
Ni à quoi que ce soit
Ni à qui que ce soit
Tout s'accomplissant
À la perfection
Dans le dénuement de la Lumière

Cheminement vers le rien

Hélène Boinard — 2005-07-06T15:14:42Z

Cheminement vers le rien, René Pons, poèmes, 8 empreintes de Daphné Brottet, coll. L'Anthrope, 12x16,5 cm, 32 p., 1997, ISBN : 2.905910.85.2

- Titres / L'Anthrope, Pons René, Brottet Daphné

Insensément ton corps

Hélène Boinard — 2005-07-05T22:00:00Z

Insensément ton corps, Marcel Moreau, récit, 12 dessins de Daphné Brottet, coll. Marine, 15x21,5 cm, 48 p., réédition, 2004, ISBN : 2.913388.52.3

- Titres / Marine, Moreau Marcel, Brottet Daphné

L'Indifférent

Hélène Boinard — 2005-06-23T11:33:17Z

Le narrateur de ce très court roman vient de perdre sa femme, Béatrice, universitaire victime d'une rupture d'anévrisme en plein cours. Écrivain que cette disparition empêche d'écrire, il tient donc une sorte de journal du deuil. Un deuil qu'il porte avec un détachement qu'il serait simple d'attribuer à son libertinage. Notre homme, en effet, collectionne les corps jeunes de ses élèves et affine l'expérience amoureuse de ses amies qui ne se refusent pas à lui.
Ce libertinage amoureux, cultivé avec art, ne l'empêchait pas d'aimer pourtant Béatrice. En rangeant les affaires de sa femme, il découvre quelques lettres intimes et des photos très érotiques. Béatrice avait un amant : un de ses élèves avec lequel elle apparaît épanouie : « c'est cette plénitude qui fascine et fait mal à la fois. » Plus intrigué que meurtri de cette découverte, notre homme va tâcher de comprendre comment celle qu'il pensait connaître a pu nouer une telle relation. Conscient d'être lui-même incapable d'aimer, il trouve dans la révélation de cette infidélité ultime son credo d'écrivain : « Il m'est impossible de me mettre dans la peau de mes contemporains qui continuent de penser que les hommes et les femmes sont faits pour vivre ensemble. » Le journal se fait alors l'exploration de « l'indifférent » qu'il est et qui danse « avec légèreté au-dessus du gouffre béant sous nos pieds. »

« Je suis resté un long moment à contempler ces photographies que j'avais disposées devant moi sur le sol comme un vaste damier. Toutes ces images sensuelles et lascives pourraient faire penser à un jeu de photos pornographiques. Ou à quelque moderne version de l'illustration des Sonnets luxurieux de l'Arétin. Pourtant, il n'en est rien. Aucune provocation ou vulgarité dans ces postures.Simplement l'évidence du désir qui circule parmi les corps. Une intimité radicale. Celle de la chambre des amants où la société n'a normalement pas accès. La camera oscura que mon regard cherche à pénétrer sans y parvenir véritablement. Le corps lisse et lumineux de Béatrice. Ce grand calme malgré le plaisir palpable. »