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« Dans trente ans maximum, ce serait l’hospice, car sans femme ni enfants, qui s’occuperait du vieillard libidineux que je serais devenu ? Est-ce que je baverais sur les infirmières ? Allongé dans mon cercueil, est-ce que je banderais encore ? »
Christian Garcin
Circé ou Une agonie d’insecte
L’auteur
Le plasticien
La Collection
Dans les jardins mouillés
Des garous et des loups
Erratiques
Le Perron
Prière d’insérer suivi de Cote d’alerte
Le Vingt-deux octobre
Les Eaux noires
Encre
Stabat Mater
Faire des études pour être mendiant
Solaire
Les Chiens du vent
Rimbaud, la tentation du soleil
Une cigale dans la tête
Mi-ville mi-raisin
Rien qu’une ombre inventée
Les Montagnes du soir
Petit Traité d’éducation lubrique (édition 2010)
Ombres classées sans suite
Le Congrès d’automne
Ouverture du cri
Mange-Matin
Poèmes poids plume
Dits d’elle
La Ville autour
La Poignée de porte
Le Soleil oiseleur
Maélo
Des rêves au fond des fleurs