C’est comme s’il y avait eu, je ne sais plus, un séisme, un coup de vent, la chambre bouleversée. J’essayai de reconstituer les objets. Le résultat était épouvantable : épouvantails d’encre, poèmes hirsutes, rescapés.
Votre panier
Votre COMPTE
Non connectéCatalogue
« Maintenant, voici venu pour moi le temps de me décider à faire retour en arrière, de tenter de trousser congrûment quelque chose à ma guise, une sorte d’écriture pure de tout sens civique. Le besoin est sans doute inscrit dans les gènes : pressentiment reptilien que tout disparaîtra d’un coup.
Dany, Piteur, Olivier, il n’y a plus au monde une seule trace d’eux. Tout ce qui reste est en moi. »
Sylvain Fourcassié
Les Madones du trottoir
L’auteur
La Collection
C’est papa qui conduit le train
Nuitamment
Poèmes et lettres d’amour
Animalimages
L’Italien
Tombeau de Joseph-Ferdinand Cheval, facteur à Hauterives
L’Etoffe des Corps
Marie-Gasparine
Encre
Maélo
Non lieu provisoire
La Langue au chat
La poésie est facile
Résidences secondaires
Dans la présente abjection des mondes
Monsieur l’évêque avec ou sans mitre
La Couleur tensive
Mi-ville mi-raisin
L’Or de l’air
Ouverture du cri
Le Réel
Autobiographie d’un autre
Une cigale dans la tête
Chants de la tombée des jours
Un alibi de rêve
À la Dublineuse
Dans les jardins mouillés
L’Impossible Manque
La Toile de la foraine - Lyon : portrait
Minière Claude