C’est comme s’il y avait eu, je ne sais plus, un séisme, un coup de vent, la chambre bouleversée. J’essayai de reconstituer les objets. Le résultat était épouvantable : épouvantails d’encre, poèmes hirsutes, rescapés.
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« L’aube était là lorsqu’ils sortirent de la ville. C’était le moment des tristes couleurs dans le ciel. »
Hubert Mingarelli
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L’Italien
L’Impatience
Les Explorateurs
Al dente (de l’amour, du poème et des spaghetti)
La Toile de la foraine - Lyon : portrait
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C’est papa qui conduit le train
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L’Alimentation générale de Tombouctou
L’Errance, la dérive, la trace
Ciel inversé 1
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Poèmes et lettres d’amour
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