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« Dans trente ans maximum, ce serait l’hospice, car sans femme ni enfants, qui s’occuperait du vieillard libidineux que je serais devenu ? Est-ce que je baverais sur les infirmières ? Allongé dans mon cercueil, est-ce que je banderais encore ? »
Christian Garcin
Circé ou Une agonie d’insecte
L’auteur
Le plasticien
La Collection
Autobiographie d’un autre
L’Absent
Fragments d’un désastre
Solaire
Tacatam Blues
Fidèles félidés
Dans la présente abjection des mondes
La Poignée de porte
Stabat Mater
Le Chat
Une cigale dans la tête
Poèmes poids plume
Le Sentiment de la nature
Petites proses voyageuses
La Mort de Woyzeck
Où patiente la lumière
Le Congrès d’automne
Parfois
Carnets respiratoires
À la Dublineuse
Stilb suivi de Iréniques
L’Imaginaire & Matières du seuil
Fragments du solstice
L’Enfance est mon pays natal
Erratiques
Mi-ville mi-raisin
Le Bruissement des mots
Vladivostok, aller simple
Un habitué des courants d’air
Chopin Florent