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« Ce que nous entendions par ’peinture’ il y a peu de temps encore n’occupe plus aujourd’hui qu’une place infime dans le territoire de tout ce qui revendique ce nom. »
Christian Prigent
Le Sens du toucher

Les Mots d’Alice La Mort est en feu La Mort de Woyzeck Le Taureau, la rose, un poème Un rossignol sur le balcon La Couleur tensive Rien qu’une ombre inventée L’Enfance est mon pays natal Le Bruissement des mots Couleur jardin À la Dublineuse Le Bel aujourd’hui 33 Voix Erratiques Petit traité d’éducation lubrique Si petits les oiseaux Poèmes et lettres d’amour La Ville autour Ombres classées sans suite Presque le bonheur L’Enfant sur la branche Poèmes poids plume Fragments d’un meurtre Le Chat Entre chagrin et néant (audiences d’étrangers) La Tombe d’un jeu d’enfant Valleuse Quel sangue... Quella piaga... Une guirlande pour Casanova Carnets respiratoires La poésie est facile